Mi pequeño Homenaje a este grande

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche esta de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas las imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tu siempre existes dondequiera
porque existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor,
tengo que amarte aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

"Mario Benedetti"

Calle Borges (A Selva)

Subyugada por el abstracto arte de la cifra, la urbe se desliza foránea por tus aceras acuosas.

Un artesano de Thlön desfigura copto,

irrealidades en plaza Dorrego que te bifurca.

Y el leve indicio de nuestras enmarañadas manos

despierta el platónico rubor de un tiempo sin tiempo.

El léxico de los amantes (Dedicado al amor de pareja)

La imagen se recicla perfecta como pocas. Los amantes, aquellos que se aman, se desean, se sienten, se buscan, se piensan, se deleitan, se pierden... Los amantes y sus quimeras. Los amantes y sus objetos. Ellos y su burbuja. Esa burbuja infinita que entra en una lágrima, en una gota de sudor. Ese mundo burbuja que se funde incorruptible sobre corazones que revientan fluidos de vida ante el festejo sagrado que supone la unión de dos cuerpos. Esa unión, la unión. Ese íntimo segundo en el cual el sentido se pierde ante un placer inexplicable con la vista fija, nublada, fragmentada sobre la cara narcotizada del orgasmo de su hembra, de su macho. Los amantes, la pareja, esa intersección que sospecha algo, esa grandiosa conjunción que requiere que esa sospecha sea enorme, quizás única. Los amantes, sus lugares, sitios inhóspitos, magros, repugnantes para ajenos. Los objetos zozobrando, derritiéndose ante un códice abrumado de gestos, miradas, sentimientos, de tiempo.

La imagen se recicla perfecta como pocas. Los amantes, aquellos que se aman, se lloran, se entienden, se amalgaman invencibles, se pelean y se copulan arremetiendo contra la brecha insoportable de nuestra esencia, ante el horror acrecentado en la efimeraneidad del segundo.

La imagen se recicla perfecta como pocas. Los amantes, aquellos que se aman, aquellos que intercambian almas, las fusionan, provocando algo revelador, el hecho inaudito de revertir nuestro trauma.

La imagen se recicla perfecta como pocas. Los amantes, aquellos que se aman, aquellos que se aman...

Le regret

Desesperado vuelvo a tu blanco, sin poder tejer frases.
Sin divisar en el frenético arcón de la mente
palabras conexas que apacienten la tormenta,
palabras y nexos que reviertan este trance.

¿Porque me truncas lo único?
¿Porqué me espejo sin espejarme?
La sospecha floreciente que envolvía las imágenes
diluida fenece, entre oscuros disfraces.

Terrible el anatema que seduce el trauma,
reniego tu sueño, despierta, despierta...
No te quiero vacío, te quiero en coma,
persiste en otro, no en este,
ahógame onírico, ahógame en ti.

Santa Fe

Una nueva mañana irrumpe aletargada,
entre una claridad que no llegar a ser
y una lobreguez que se amarga en algún tiempo.

Confabulados y sospechosos veré tus rostros…
Tus cementos… Tus raíces y tus calles…

Confabulados y sospechosos espero verte
al despertar una mañana…

Efimeraneidad (A mi Tía Porota)

"Lo esencial de la vida fenecida
- La trémula esperanza, el milagro del dolor y el asombro del goce -
siempre perdurará "
J.L.Borges

Vi tu final mustio, errando frío.
Tu rostro goteando verdades,
se ciclaba sobre ese río.
¿Acaso este se asumía en comienzo?
¿Acaso fue la hora en que eras y no eras?
Alquimia inmarcesible devolviéndote a los espejos.
Tu mármol sin fecha espera nuevamente
y un tiempo sin tiempo transfigurándose en ti.

No importa quien fue Matilde Urbach; si realmente existió, si fue obra de su mente o la amada de un soldado alemán. Simplemente les dejo estas palabras para que se llenen el alma de genialidad y amor.

LE REGRET D'HÉRACLITE (Jorge Luis Borges)

YO, que tantos hombres he sido,

no he sido nunca

aquel en cuyo amor

desfallecía Matilde Urbach.